- É “Stump”, disse ele a esticar
o “u”. – Estávamos na Galerie Saint-Hubert na confluência com a Galerie des
Princes, perto da inevitável Grand Place em Bruxelas com seus sobrados do
século XVII conhecida dos turistas e não longe do manequinho, aquela
estatuazinha a fazer pipi eterno na qual não acho muita graça mas os guias de
turismo acham [devem ter alguma razão, afinal estamos em uma democracia]. Eu
vinha da livraria Tropismos a sobraçar minhas recém-compradas coletâneas do
trágico poeta Émile Verhaeren [depois falo mais desse melancólico talento que
um dia dedicou um livro “Com Emoção, ao homem que costumava ser”] e arriei na
cadeira do primeiro Café que encontrei, atormentado pela conhecida dor no
calcanhar.
Na distante Fortaleza eu fazia um
prato, “Stoemp”, e lá estava ele, típico belga. Pedi-o. O garçom me corrigiu a
pronúncia. Simpático, na verdade. Eu pronunciei à maneira alemã, como se
houvesse trema sobre o “o” e ele respondeu à maneira flamenga, com “u”. E
trouxe o prato.
Bem, há dois Stoemp [na verdade
um purê misto de batata e cenoura]: o meu e o deles, este com pedaços grandes
de cenoura [detesto isso, lembra-me uma infância de insossas sopas de verduras]
e com muita, muuita manteiga [ao menos mais que a minha]. Por isso o deles é
mais delicado. Quanto à saúde... Não é do meu gosto, mas estamos numa
democracia, lá também [não é à toa que Marx e Vítor Hugo moraram em Bruxelas],
e foram eles que criaram o prato – eu só o transformei em meio cearense, creio.
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